Está sentado, frente ao computador, no quarto. Os olhos estão avermelhados e ligeiramente húmidos.
Vai ouvindo vozes, vozes estas com que enche as páginas do ecrã. As suas personagens vão passeando à sua volta, numa cacofonia meio (des)ordenada.
Ele não manda, apenas regista o que ouve. As suas personagens indicam-lhe o rumo, o destino, o fim. Já não se sente, como inicialmente, um deus; quanto muito, por vezes, uma espécie de deus ex-machina, mas pouco mais. Dá um toque pessoal aqui e ali, embeleza esta e aquela passagem, altera, ligeiramente, um ou outro acontecimento.
O que antes lhe parecia uma liberdade absoluta é-lhe agora uma pena judicial. Sentado, frente ao computador, sente que não passa de um cronista, embora isto lhe dê algum (bastante?) prazer, ainda que um prazer dorido.
Vai ouvindo vozes, vozes estas com que enche as páginas do ecrã. As suas personagens vão passeando à sua volta, numa cacofonia meio (des)ordenada.
Ele não manda, apenas regista o que ouve. As suas personagens indicam-lhe o rumo, o destino, o fim. Já não se sente, como inicialmente, um deus; quanto muito, por vezes, uma espécie de deus ex-machina, mas pouco mais. Dá um toque pessoal aqui e ali, embeleza esta e aquela passagem, altera, ligeiramente, um ou outro acontecimento.
O que antes lhe parecia uma liberdade absoluta é-lhe agora uma pena judicial. Sentado, frente ao computador, sente que não passa de um cronista, embora isto lhe dê algum (bastante?) prazer, ainda que um prazer dorido.
