Eu estou na dúvida sobre se escrevo alguma coisa ou não. Não vi o jogo. Felizmente...
De qualquer modo, muito do que penso já escrevi aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

Concluindo: a culpa nem é só de Jesualdo. 3 anos é demais.
Jesualdo deixa muito a desejar. Tem o mesmo discurso tanto nas derrotas como nas vitórias. É fraco, muito fraco. O Porto não cria lances perigosos de bola parada há muito tempo. A defesa é uma manta de retalhos.
Mesmo com Quaresma em 90 minutos víamos um canto perigoso. Agora, sem Quaresma, nem 1.
Sou daqueles que prefere ver bons jogos de futebol, mesmo que percamos os jogos. O ano passado desliguei muitas vezes a tv ou adormeci à frente dela. Este ano, felizmente, não tenho SporTV.
Jesualdo tem medo, desde o primeiro derby pelo Porto, dos jogos grandes. Nunca fez muito para os ganhar. Ter Ibson emprestado, numa altura em que o meio-campo é o que é, não é um crime, é pura estupidez.
Não gosto de Jesualdo, é patente. Para aqueles que ficam contentes com a vitória nos campeonatos, pergunto se esqueceram as miseráveis prestações nas taças nacionais nos últimos 3 anos?
Mais podia dizer, mas é chover no molhado. Já perdi tempo demais.
4-0 é demais. Para isto podíamos nem ter ido à Liga dos Campeões.

Olhou para o local que tinha sido a sua casa nos últimos 15 anos.

Ali tinha passado toda a sua vida. Crescera, chorara, rira. Conhecia cada canto.

Olhando para a casa vazia pensava na distinção muito anglo-saxónica entre house e home.

Mesmo vazia aquela casa era mais do que uma casa.

Em frente a uma das janelas olha a rua em frente. Vê o Sr. Janeiro a passear o cão, o vizinho Frade a limpar compulsivamente o carro, vê a Dª Catarina sentada à janela, tirando mentalmente notas para a conversa com as outras velhotas, no café.

A sua casa, o seu lar não tinha só paredes, começava na rua, 50 metros acima, e terminava lá em baixo, na praceta. Começava no R/c e terminava no 3º andar. O seu lar começava nas caras que tinham um nome, e mesmo naquelas em que o ignorava.

O seu lar começava na vizinha que lhe abria a caixa do correio, com a chave dela (!), "Hoje tens uma carta!". Continuava na bola que era chutada pelo puto de cima, no som da aranha, a percorrer a casa, da irmã mais nova dele. Continuava nos amigos que lhe tocavam à porta para irem juntos no autocarro para a escola. O seu lar terminava ali.

A sua casa seria outra agora, noutro local, com novas caras, novos limites, novas manias. Demoraria tempo até ser novamente um lar.

Mesmo com os mesmos móveis.