Tiago Guillul dixit: Na adoração a contenção é parte do segredo.
Gostei:p
Discutível, embora concorde, mas dizê-lo na rádio é de Homem.
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Discutível, embora concorde, mas dizê-lo na rádio é de Homem.
15.04.09
Chove lá fora e dentro de mim. Cliché, claro, mas não menos verdade.
Não morreu ninguém. Simplesmente, acordei cinzento - mais um cliché!
Como explicar que um sentimento nos possa transformar o ser, mesmo que por breves momentos? Sejam eles minutos, horas, ou dias? Que a brevidade depende sempre do contexto. Não costumo ser assim...
Estou num daqueles momentos em que tudo me sai mal, da boca, do corpo, as palavras saem afiadas, os jeitos tornam-se mais ameaçadores do que esperado, o olhar é menos simpático.
Acordar depois de uma noite bem dormida, ser incapaz de sorrir, olhar-me no espelho e sentir pena, algum tipo de asco e estranheza perante a pessoa que sou reflectida ali. Por alguma razão olhamos para fora de nós. Penso que poucos ficam felizes com o que vêem aos espelhos, eu sei que não sou um desses. Olhar é ver o que está perto de mim, longe também. É esquecer-me um dia inteiro do que sou, de como pareço. É esquecer-me da minha aparência, é ausentar-me de mim. E depois, passo por um espelho, por vezes um vidro, e tenho um vislumbre de quem eu sou, da matéria de que sou feito.
Quem és tu? Perdão, quem sou eu?
Quem és tu? Perdão, quem sou eu?
Vestir-me na estranheza de me cobrir, reinventar a idumentária, demasiado cinzenta, pouco negra. Vestindo um corpo que não bate com a alma, sendo alguém fisicamente diferente da pessoa dentro desse mesmo corpo.
Chove lá fora...
O meu estado de espírito não depende do tempo, já passei por isto em dias solarengos, quentes mesmo. Por isso, sei que andarei todo o dia a pingar, a chover este estado de espírito e é isso que mais me intranquiliza.
Espero que o sol apareça.
é curioso como este prazer de escrever nos vai moldando. Há textos meus que me surpreendem, parece que hoje já não os conseguiria escrever. O léxico não seria o mesmo, as palavras vão e vêem, mas também o sentimento com que foram escritos.
Há textos que, sinto, saem facilmente, sem grande suor. Outros são cortados, reescritos, transformados, meditados, deixados para depois.
Tenho textos escritos no pc que, quase de certeza, não verão a luz do dia, em papel ou aqui, por exemplo, há outros que vou descobrindo, na parte de trás de uma factura.
Interessantemente, tenho mais prazer com coisas que quem lê facilmente passa por cima, mesmo eu enquanto leitor.
A forma como as palavras brincam umas com as outras, o modo como determinada palavra ganha determinado sentido ou força em alguns contextos.
Irritam-me enquanto leitor os textos sem objectivo, como este. Enquanto alguém que os escreve, esses dão-me especial prazer.
Há textos que, sinto, saem facilmente, sem grande suor. Outros são cortados, reescritos, transformados, meditados, deixados para depois.
Tenho textos escritos no pc que, quase de certeza, não verão a luz do dia, em papel ou aqui, por exemplo, há outros que vou descobrindo, na parte de trás de uma factura.
Interessantemente, tenho mais prazer com coisas que quem lê facilmente passa por cima, mesmo eu enquanto leitor.
A forma como as palavras brincam umas com as outras, o modo como determinada palavra ganha determinado sentido ou força em alguns contextos.
Irritam-me enquanto leitor os textos sem objectivo, como este. Enquanto alguém que os escreve, esses dão-me especial prazer.
Quem me conhece, ou aos móveis lá de casa, sabe que um dos vícios e prazeres é uma coisinha a que chamamos DVDs. Filmes, séries, um ou outro concerto, há alguns lá por casa.
A verdade é que a vida está cara, assim comecei a semana passada a candidatar-me a ganhar alguns de graça.
O primeiro passatempo já terminado há-de trazer-me na volta do correio o Destruir depois de Ler dos irmãos Cohen.
Há coisas que fazem um homem feliz.
A verdade é que a vida está cara, assim comecei a semana passada a candidatar-me a ganhar alguns de graça.
O primeiro passatempo já terminado há-de trazer-me na volta do correio o Destruir depois de Ler dos irmãos Cohen.
Há coisas que fazem um homem feliz.
